Сейчас меня ругают, за то, что я ругаюсь,
За то, что правду выплюну в блудливые глаза.
Простите поэтессы, пред небом сильно каюсь,
И ни словечка ругани, цвети моя лоза.
И принеси поклонникам, подругам и любовникам,
Лозы смиренно выцветшей, любви бесценной гроздь.
А в плоть мою греховную, за все мои старания, воссев на подоконники,
Вонзите крепкий гвоздь.
Не возникай решительно, и не ругайся матом,
Смотри ни мир смирением, и вирши не пиши.
Не то помрешь как висельник, хотя считался братом,
Над ямой в взгляде пристальном, что называют адом.
Все принимаю, добрые, не бейте за неискренность,
Поэта неумелого по темю на башке.
Он скорчит мину скорбную, как-будто и не висельник,
И встретится в проулочках в веселеньком Торжке. |
не надо)))