Наотмашь мазки резковаты и грУбы,
Иные легки, как касанье пера,
Алеют живые чуть влажные губы
И дивным огнём полыхают глаза -
Казалось, чуть-чуть, и портрет рассмеётся,
Сдвинется с места и оживёт,
А после лукаво слегка улыбнётся,
Проснётся, потянется, что-то шепнёт...
На этом холсте сама жизнь замерла,
Запутавшись в кудри, улыбку, ресницы...
Муза художника - ах, озорна...
Сердце художника - вольно, как птица,
Жизнь - да, ломала, нещадно и страшно,
Но взгляд как и прежде гордо горит
И сколько бы он не споткнулся - не важно:
То, что не убьёт - то лишь укрепит.
И нету покоя душе его страстной,
В ней бурю и пламя с надеждою ждёт,
Над ним - над художником - время не властно,
В картинах своих своих он вечно живёт... |