Задумался я как то, грустно дымя сигаретой:
Живёт на земле одинокая женщина где то.
Какая она? Что ей нравится? Модно ль одета?
И сны к ней какие приходят всю ночь, до рассвета?
Есть женщина – юность. Весна в ней навек поселилась.
Глаза голубые сияют. Кричат, что влюбилась.
Что в сердце её соловьи день и ночь распевают,
А алые губы, как ранние зори пылают.
Есть женщина – лето. В ней мёд, и огонь в ней пылает.
Получит любого мужчину, когда пожелает,
Она вся в цветах, и над ней вечно солнце лучится.
В ней горе, и радость в НЕЙ, если любовь приключится.
Есть женщина – осень. К лицу ей багрянец и злато.
Её мир огромен, как будто царёва палата.
Светла и нежна. Листопадом тебя заворОжит.
И тихая прелесть её твоё сердце встревожит.
Красавицы милые! Их не источит кручина.
Они окружают заботой и мужа, и сына.
И жизнь отдадут за любимых, коль будет причина…
Да надо, чтоб рядом с ней был настоящий мужчина. |