J.N.
ничего, собственно, не остаётся
кроме как написать очередную песню
посвящённую тебе, ямайскому солнцу
или тунгусскому метеориту Тесла
к слову, не твоих ли это рук дело?
не твоих ли мечтаний пережиток?
возможно, ты этим показать хотела
что не белыми нитками ты шита?
что ж, у тебя получилось на славу
метеориты, метеоры, метеороиды...
всё это звучало совсем не слабо
для уха на житейских стероидах
но ты не боялась идти вперёд
и сочиняла про мартышку и медведя
про алмазы и опилки, голубку и лёд
про то, что твоя кожа из меди...
кожа из меди, как арфа, пела
совка, бабочка, её слушала
и с каждым биением сердца белого
мириады пылинок-миров рушились
и ты запела сама: "скорее, скорей
выпусти на волю свою страсть!
выпусти на волю, как филин-соловей
своих птенцов отпускает, смеясь
и внутри сделается тепло и пусто
всё, что там останется -- мех и тишь
и тогда по завету Марселя Пруста
своих мыслей-белок путь проследишь
и ты встретишь меня в полупрозрачном
платье из трав, скучающей и светлой
в ожидании чуда на заброшенном ранчо
в ожидании нашей с тобой кометы..."
так пела ты, и голос твой вибрировал
вместе с морем и вместе с лесом
а мои слова мир игнорировал
и я двинул домой первым рейсом
сидя здесь, задыхаясь от нежности
записывать песни, как придётся
и посвящать их тебе, Queen Majesty
ничего другого мне не остаётся
|