Любовь не ведает преград.
Как пьяный по морю шагает
и под собой не замечает
глубин и окликов "Назад!",
его зовущих к берегам,
любовь не слышит слов разумных
и разглагольствований нудных
о том, что море - кораблям...
Любовь глупа, ведь ей дороже
не правды горькое зерно, -
не красит волосы оно,
не молодит уставшей кожи.
Уж лучше застить взор и дальше, -
в обмане сладком до конца,
до вожделенного венца
не видеть чуть прикрытой фальши.
Любовь глуха к чужим словам,
что до небес не превозносят
её Величества, не носят
цветов к возлюбленным рукам,
хоть эти руки - кожа, кости,
и, может быть, среди других
они ленивее иных,
длинны не в меру, или тощи.
Любовь слепа к чужой беде.
Лишь снисходительно и мило
в часы довольства этим миром
она найдет в своей судьбе
минуты редкие желания
потратить силы и года,
чтобы случайная судьба
в своей борьбе или в изгнании
опору прочную нашла.
Любовь не знает сострадания.
Не помогать её призванье, -
а ложью сращивать сердца...
И мне признаться нелегко
себе, что просто, век от века:
любовь не любит человека,
она насилует его. |
Несовершенств не замечает.
Она дитя, кристалл в ночи,
И шёпот пламени свечи.
И жизнь, и вечность, и мечта,
Но разная досталась высота...
Любви всем нам...
По мне, лучше сгореть в ней, чем не удостоиться её. Лучше иметь и потерять, чем ждать и не дождаться.
Испить из кубка... И умереть. Тогда хотя бы есть за что умереть