потёртые ноты дождливых будней дороже новых
только отпечатанных и честно заработанных евро
кто ты, уснувший в башне слоновой кости
забытый всеми и даже теми, кто любит выпить?
и кто-то ведь должен думать за всех и сразу
чтоб остальным беззаботно ползти по кругу
кто-то, чей дом разграблен, и чашу кровью
а не вином искристым наполнил случай
но быть героем среди мышей и машин труднее
чем среди равных, вернее -- совсем не дело
"делай, что должен" -- так сказано, так ты и делал
но не было ничего и похожего на "будь, что будет"
неоконченный бал на той крыше -- пустое веселье
всего лишь одно из многих в журнале мечтаний
правды хотел ты испить с ранних лет, захлебнулся
ею -- и солнечный свет обратился в лунный
слова потекли ручьём от сердца к бумаге
но слова эти были всего лишь расцвеченной плёнкой
на черной, как мысли шахтёра, неназванной сфере
рождённой А. Анной в той книге, написанной позже
ты думал о вечном и вечной, срывая плоды в округе
слова продавал, иногда -- посвящал прохожим
и не ведал, что всё это время ты попросту строил
башню из облачно-млечной слоновой кости...
вот чистый лист -- пиши на нём, что захочешь
не высматривай белую лошадь, я приехал попутным
вот новый мелок, и пока ты его не сточишь
я не вернусь, а это место останется людным
|