Ранняя осень

Как люблю я раннюю осень,
Как не любит, наверно, никто.
Вот прохожий, кашляя очень,
Завернулся, дрожа, в пальто.
Вот зонты, как цветы, раскрылись,
Но в букет их уже не собрать.
Вот деревья листы обронили,
Обнажая всю прелесть и стать.
Улетели не все еще птицы,
А иные – останутся здесь,
И услышим еще мы их песни,
А другим пожелаем лететь.
Долететь им в теплые страны,
Где зимы не бывает вовек,
Где прохлада кажется странной,
Где так хочется песню запеть.
Где не знают зимы и морозов,
Где так радостно плещет волна,
Где играют на небе звезды,
И на Землю светит Луна.
Ну а здесь снова капает дождик,
И сильней обнажается лес,
Но никто повторить не сможет
Златоглавую прелесть и весь
Стройный ряд разноцветных деревьев,
Разукрашенных вечной рукой…
Может быть, это только виденье?
Иль приснился весь этот покой?
Тишина и спокойствие это,
И шуршанье опавших листов…
И, мне кажется, было все это
Миллионы назад веков…