Нередко мы пыльной дорогой
На жизненный праздник идём,
Попутчики: ложь и тревога,
Куда же мы с ними дойдём…
Нас дождь омывает стараясь,
Рассудок с душой пробудить;
Безмолвны мы, им умываясь,
В стремленье тоске угодить.
И в сердце нет радостной встречи,
Пуская в дом утренний свет,
Когда проживает в нём вечер,
То жизнь наша, лишь пустоцвет.
| 