Плавится битум.
Щебень к протектору липнет.
Сорок в тени.
Вянут цветущие липы.
Зреет вино
В гроздьях малиново-ярких.
Шёлком в окно
Сыплет тутовник подарки.
Чёрная сласть,
Чудом, съедающим голод,
В пекло попасть
Просит поджаренный город.
И словно манной,
С неба спустившейся утром,
Стелет прохладой
Море своим перламутром. |
Я воском теку на горячий песок,
На Кипре июль – для телес истязанье,
Кипящая кровь бьёт упорно в висок…