Прости родная, что я слова не сдержал.
Что не вернусь уже с победою домой.
Меня сразила вражья пуля наповал,
Когда поднялись мы в атаку, в смертный бой.
Я даже не успел в последний миг
Шепнуть тебе:- Любимая, прощай...
Из горла рвался только хриплый крик,
Затихший в полушёпоте - Дав-а-а-ай...
Я умер с синевой небес в глазах,
Под канонаду полковых "Катюш",
И на моих распластанных плечах
Лежало несколько фашистких душ.
Я ухожу. Любимая, прощай.
Но каждый год, на вешнюю грозу,
Я буду приходить в победный май,
Чтоб ветром осушить твою слезу.
2013 |
