Бытует мненье, что поэты,
Любовью божеской согреты,
Мечтают, сочиняют лишь о вечном:
О мироздании, о бесконечном.
Что чужды им и быт, и суета –
С ним, бытом, мол, поэзия не та…
Но есть другие: зная прозу жизни,
Увидеть в ней поэзию хотят.
Волнуют их не мировые катаклизмы,
А дети, дом, любовь, цветы и сад.
Как их назвать: поэты – не поэты?
Давно я думаю про это...
|
Именно прекрасное!