Порой не спится, рифмы убегают
Как мыши по углам на яркий свет.
Упасть бы духом тут могла другая,
А я упорно стряпаю сонет.
По всем сусекам собираю мысли
И, кинув на бумагу, мну их, мну!
Замешиваю круто, по-английски,
Шекспир бы, глядя на меня, вздохнул.
А я тут мучаюсь "с высоким стилем",
В строфу пытаясь ямбы затолкать,
Да так, чтоб этих строф было четыре,
И чтобы в каждой горестно страдать.
И где же тут уснешь: такая мука -
Услышать зов любви сквозь тыщи лет.
Да, непростая это, видно, штука,
Три ночи рифмовать один сонет |
Её за хвост хватаешь... И обрыв.
Я за неделю строчки подытожил,-
Беру от нервов порчи перерыв.
Шесть с половиной строк,- в дурдом дорога,
А ведь она мне ведома уже,
С узлом рубаха ждёт там за порогом,
Но душ сперва холодный неглиже.