Когда стихи слагают «деньги»,
В них нет живого существа,
Из пошлости висят там серьги,
Отпаханного вещества.
Отрыжка фуагры мясистой,
И затхлый запах пустоты,
Несущие дары цветисто,
На шлейфе скорбной суеты.
Там спящая душа рифмует,
Размазывая тиной жизнь,
Плетясь по ней едва, блефует,
И плесенью накрылась мысль.
Вон дед, чему-то улыбаясь,
С девчушкой пляшет под дождём…
Там радуга, на ней катаясь,
Сознанием мы к ним плывём.
Мчат по росе босые ноги,
Взрывают ноздри васильки,
От запаха, как будто, боги,
И к птичьей тишине близки.
Ожившая душа нам сообщает,
Что с наслажденьем ценит миг,
"Жизнь хороша!" - дождём вещает,
И дух твой птичий хор настиг!
|
