Лирика была сольной...
Правда - настоящим измором;
Я встоминаю Нострадамус...
С хлебом, намазанным маслом,
в колбаске...
Ничего-то он нового не принёс;
Пару слов - про будущее, настоящее..
Никаких новых слов нет,
Ничего нового не получается...
Трава цветёт луговая,
В полях цветов разных - усыпься...
Жизнь продолжается... Так же...
Много закатов бывает...
Пророчества - забываются...
много-много мелочей - тоже...
Женщины - остаются прежними как-то...
Мужчины - знают всё...
Прошло число конца света",
Прошли и мысли о доле...
Примите, пожалуйста, Нострадамуса,
Он был болен...
Число к числу и в час свой
Совершается новое чудо;
Оно "было таким интересным"...
И как интересно ныне??! |
