Гулял однажды я по парку
и сочинял чудесный стих
про пастуха и про свинарку
и о годах их молодых.
Про их любовь ко всем животным –
от тёлушек до поросят,
о жизни светлой, беззаботной
в колхозе «Бравый продотряд».
Вдруг из кустов навстречу Муза!
Необычайной красоты!
И бюст хорош: два пол-арбуза,
лица прекрасные черты.
Фигура – невидаль и чудо!
Ну, просто чудо из чудес!
Походка словно у верблюда…
На юбке до пупка разрез.
Идёт ко мне: – Ты из поэтов?
На Данте ты похож слегка –
изобретателя сонетов.
И чуть похож на Маршака.
Скажи мне, друг мой, только прямо:
– Зачем тебе Евтерпы крест?
В стихах (и даже в эпиграммах)
ты никогда не станешь best.
А хочешь, я вколю вакцыну –
ну, чтобы не писать стихов?
Пять кубиков анатоксина –
и ты, как огурец, здоров!
А я сказал: – Пошла ты, Муза,
в свои колючие кусты
во избежание конфуза.
Ишь, захотела прямоты…
Мне ни к чему твои советы.
Я про свинарку сочиню
и пастуха свои куплеты:
...Она была в одежде ню…
|
Здесь властвует, живёт и дышит -
Немного есть таких Поэтов:
То "под столом" я, то - на крыше.
То - иронично, то - всерьёз,
То - вёдро, то - безумство гроз.