Среди толпы охваченной угаром,
Забот и алчности, и прочей ерунды,
Стоит поэт пришедший в мир задаром,
До той поры, пока удар молвы,
Не вынесет последнего решенья.
На плахе оторвет башку палач.
Так, ни за что, но в силу злобы бденья,
Чтоб может быть раздался где-то плач.
Ни по поэту, старому придурку,
О рифмоплете плачут лишь кусты,
Где он скрывался в ипостаси урки,
Когда марал и руки и листы.
Да, было время – музы посещали,
Благословляли подвиги его.
И соловьи на ветвях верещали,
Собаки надрывались далеко.
И он руками разгребал событья,
Не забывая целовать блатных наяд.
А в это время подрезали неба крылья,
И фальшью направляли в черный ад. |
