Как смерть придёт, из тела вылупляется душа,
Как маленький цыплёнок из яйца.
Отринув, сбросив оболочку,
Уже не нужную телесную сорочку,
Какой душа приобретает вид?
Себя заранее хоть кто-нибудь узрит?
Понять не можем мы, имея тело,
Что души наши формирует дело,
К чему мы склонны были на земле,
Чего достигли к первой седине.
Душа святых светла и грациозна,
И облик ангельский она, возможно,
Расставшись с жизнью этой, примет на века,
А у стяжателя душа темна, ещё и безобразна.
Так смерть для всех одна, но выглядим мы разно. |
