Я себе запретила читать стихи.
Полки с книгами вовсе теперь не касаюсь.
Отчего ж до зари, когда спят петухи,
Каждый день спозаранку опять просыпаюсь?
Оттого, что снова в рифмованном сне
Я слагаю, как прежде, упрямую строчку,
В этом тайном, вечном стихе обо мне
Ставя вновь запятую, не твёрдую точку.
И тону в догадках: зачем это мне
И моя ли душа управляет словами?
Я такая, как все, на грешной земле,
Но зачем-то помеченная небесами |
Творческий процесс...
