Что ж, пускай я умру незамеченным,
не открыв самой малой Америки.
Лишь любимая женщина вечером
удержать не сумеет истерики.
Лишь друзья помянут меня тризною,
непритворной печалью и песнями.
Им плевать, что умру я непризнанный,
что другие намного известнее.
Пусть валяются, мной не написаны,
грандиозные думы и повести,
я останусь – случайными письмами,
не запачкав их гибкостью совести.
Я останусь – бокалом не выпитым,
недосказанной сказкой для дочери,
я в сынишке останусь, как вылитый,
и пускай наступает очередь.
Я останусь – случайным пророчеством,
с мягких лож заставляющих вскакивать.
Я останусь – и вам не захочется
по бумажке меня оплакивать.
Я согласен и вовсе на меньшее,
фейерверков не надо фразовых…
Только ты, моя самая женщина,
никому про меня не рассказывай.
1972 год
|
