Им не хочется болтовни.
Им страницы листать в той книге -
- словно в пафосной мчать квадриге
там, где грим уже слез, в мху – пни.
Им бы встать, да пройтись. Но поздно.
На дворе - мрак - хоть вырви глаз.
Над дверьми ж ждет страж, скалясь грозно:
«В пляс ль?». «Рванул б!». «С клякс ль?» - сквозь встряску фраз. |