На погосте нашей встречи,
Осень плакала тайком,
Согревая наше ложе,
Обжигающим костром.
Обжигала на поленьях,
Что ж так память тормошит,
Так и тянет в нашу осень,
То вернёт, то убежит.
Пусть бежит, но я то знаю,
Что ничем не зачеркнуть,
Как стучался в окна дождик,
Мне бы память не спугнуть.
Не спугнуть упавших листьев,
Когда ветер нас ласкал,
И смеялся, всё смеялся,
Может что-то в нас искал.
Мы ж открытые молчали,
Обнаженные душой,
Только мы, и дождик с ветром,
Укрывали нас с тобой.
Возвращаюсь, всё как прежде,
Память за душу ведёт,
Тоже ложе на кострище,
Неужели всё же врёт.
Нет не врёт, зачем ей это,
Просто там совсем не так,
Обнаженные там вместе,
Здесь сейчас. Ну как же так.
Почему мы здесь не вместе,
Что-то холодно вокруг,
Собираем прогоревший,
Безнадёжно пепел в круг.
Под дождём, а он ручьями,
Гонит память и никак,
Успокоить видно хочет,
Повторяя; всё пустяк.
Я хотел-бы с корнем вырвать,
Да забыть всё как в сердцах,
Вместе с телом танцевали,
Две души у нас в глазах.
Дождь прошёл, уплыл с ним пепел,
От костра, что мы сожгли,
Что же мы с тобой в то время,
Удержаться не смогли. |