мы выпадаем из жизни талисманами, превращаемся в куриных богов, обласканных морской галькой, и можно привыкнуть к этим ощущениям, но вдруг понять – строки плачут от боли…
это грани почерка, характера, взгляда… грани памяти, которую напоследок нужно обнять и лечь с ней рядом, убаюкивая её, посчитать по пальцам обиды… самые… из-за которых бился головой о стенки, на остальные не хватит даже количества прожитых лет…
в эту полночь невостребованных мыслей Луна начинает следить за твоим взглядом, ведь он отражает её свет на дверцу шкафа, хранящего следы пальчиков мальчика, которого ты иногда вспоминаешь, всматриваясь в зеркала, привыкшие удерживать мечты в созданном тобой, в те мгновения, когда ты бываешь восхитительно крылатым… трогающим небо, потерявшееся во времени…
|
