Непогребённые тела гигантов.
"Горы", -
говорим о них мы.
И никакой тебе энигмы
под переборами курантов.
Торчат носы пастушьи прямо кверху.
"Горы", -
скажем вслух и тут же
на ум придёт проблемный Тютчев,
ступающий подобно стерху.
Они не спят, притворщики такие.
Горы.
Что ещё с них взять нам
с инстинктом славным нашим стадным?
Снов каменную автаркию?
Мы что - то произносим, произносим.
"Горы", -
попытались губы
хоть слово угадать сквозь трубы
небесные. И снова осень
со всеми нами в корне не согласна:
горы,
горы - то при чём тут?
И птицы отвечают "к чёрту"
на крики девочек двух в красном. |
