Не стоит возвращаться в день вчерашний,
Он нового не принесет душе.
И ты опять на мыслей старых пашне,
Вновь обращаешься к затертому клише.
Не обращаясь к прежней ратной славе,
Несешь душе сомнений тяжких груз.
И вроде бы в рассвет своей державы,
Тревожишь писаниной нежных муз.
Они иссякли превращаясь не заметно,
В плеяду непричесанных старух.
Мы их ласкаем, щиплем незаметно,
Плоть обращая в потускневший слух.
Простите милые, но вам пора прощаться,
Иль умолить седые небеса,
Чтоб из старух по вере превращаться,
И творчество прошепчет: вот, краса.
И новый Александр, сердцем Пушкин,
По крови африканец эфиоп,
Найдет Арину добрую старушку,
И смело ей в ночи вина нальет.
Заверещат по всей округе музы,
Исполненные силой и любви.
Мы, старики, забрав свой картузы,
Помчимся ввысь прозрачны и легки. |
Он нового не принесет душе...