***
В кого влюбился... и… во что???
Родился без надежд на прибыль…
Был не при чём и… знал, что прибыл
не вовремя… Но … чьё плечо
приладилось так плотно без
малейшей видимости шва?…
И связь немыслимо права,
что так нужна мне позарез…
Живу несмело и смешно,
не жду разведанных объятий,
не верю счастью на закате,
но знаю – не любить грешно…
Люблю открыто и в запой,
без волокиты и сомнений…
Не объяснить любви значенье…
но я всегда, любовь, с тобой!
Сказал… Подумал… Есть резон
ещё подумать… Нет, конечно, –
быть грешным лучше, чем безгрешным,
но это – беспардонный звон…
Смолчу… В безмолвии пустот
живу, не слыша даже скрипа,
как будто при рожденье выпал
из жизни, не начав полёт…
Густеет даль… на стыке строк
велик соблазн в остатке ночи
всё неожиданно закончить…
Как путь до срока одинок…
***
Не су́етны же дни, но… так суро́вы:
за окнами, как будто пыль, – не снег…
Как будто неожиданно прожёван
наш двадцать первый (не двадцатый) век.
Так слёзы капают легко и невзначай,
что – кажется, – не солоны в остатке.
И мы до слёз так неуёмно падки…
Что в жизни это может означать?
Не лёгок путь всегда был. Вот, и снова:
не слабый ветер, звон в ушах, темно…
Не су́етны ведь дни, но… так суро́вы –
не хочется выглядывать в окно.
***
Столкну отчаянность разлуки
с безумством встречного огня...
Кто этот демон многорукий,
который невзлюбил меня?
Кто болью штучной рвёт пределы
и проверяет на излом?
Кто этот чёрный, он же – белый –
не входит, а вползает в дом?
Ведь не дымок, а... дым пожарищ
хоронит слабую мечту
о том, что только тот товарищ,
кто видит крайнюю черту...
ВРЕМЯ ХОЛОДОВ
А в России время холодов.
Холодеет… Холодает… Холо-дует…
Холода приходят без следов –
ветро-градом… ветро-снегом… ветро-дуем…
Холода приходят – жди, не жди…
Рыщет ночь в погоне за снегами.
Это лето… осень – позади,
а зима уж близко… Не задами
пробирается зима в дыру
простовато-хлипкого забора…
Тут не ждут, что что-нибудь сопрут…
и не ждут, что грянет холод скоро…
У России время холодов.
Невозможное покажется возможным.
И не будет никаких следов –
даже правда станет снова ложью…
БЕССОННИЦА
Уходит день. В ночи одни вопросы.
Не тает снег. И корочка хрустит.
Глаза в ночи немножечко раскосы.
Любовь нечаянно, но, все-таки, грустит.
Висит луна – не лампочка, а лампа.
Немой подъезд. Чуть эха. Шепоток.
И тень моя – растрёпанным эстампом
на стенке грязной – знай сверчок шесток.
Сугробен двор. Позёмка. Я причастен
к вершенью судеб в комнате пустой.
И даже жить – могу решать отчасти.
Жизнь приняла, но, вроде, на постой.
Уходит день. Бессонница на страже.
Туманны мысли. Рвётся сути нить.
Спокойной ночи – мне никто не скажет.
Забыться и… за всё весь мир простить.
ЗАВТРА
Как будто дуновенье ветерка
срывает и уносит вдаль мгновенья...
и не имеет эта жизнь значенья,
коль нет любви – разорвана строка...
И паутинка уплывает вдаль
под жарким солнцем молодого лета...
не чья-то, а моя судьба задета...
но мне себя ничуточки не жаль...
Проснётся день бесстыдно и легко...
протянет руку жизнь – сомкнём ладони...
пусть даже смерть сегодня не догонит…
А завтра… так бездонно далеко…
СЕВЕРНОЕ СОЛНЫШКО
Как солнце вылупилось звонко
и на ветру вдруг засверкало,
как наше вечное начало,
скользя лучом по снегу тонким,
и вырисовывая смело
на белом тёмные прожилки,
и, на лету рыхля снежинки,
оно тихонечко горело,
как всё на Севере – без фальши,
без фарисейства, без обмана…
Своей работой филигранной
здесь солнце ближе, хоть и… дальше.
БЕЛАЯ НОЧЬ
Ночной тиши белеет полотно…
трещит кузнечик, расставляя звуки…
квадратом смотрится в ночи окно
и расплавляется в огне разлуки…
и капельки дождя, – прости, –
не могут дать сейчас благословенья
на то, что выбраны тобой пути,
которым нет ни капельки сомненья…
Все расцветёт – не как забытый мак:
без запаха, без цвета… полутеней…
Все силы будут отданы, как знак
того, что нет в отчаянье мучений…
Я слышал где-то и… поймал мотив…
слова летали, залетали в уши…
по крыше дождь стучал своё «прости»
и исчезал, ответа не дослушав…
Я слушал дождь: в весенней тишине
моя бессонница утрачивала силы…
и видел я, что кто-то там окне
меня всё звал…
Да, это было… было…
НА КРОМКЕ ЛЕТА
Август – почти сентябрь. Кромка
с трещинками. А в затылок
лучик – ведь такой тонкий –
а не пуглив совсем, – пылок.
Розно плывут в небе рвано
не облачка, заметь, – тучи,
и не барашков стада, – баранов
под охраной не псов, – жучек...
Рассветает... К стеклу листик
так прижался... тепла хочет.
И у меня о тепле мысли:
прилепить бы к стене скотчем
лето... пускай, бабье даже...
Август – почти сентябрь. Кромка
с трещинками... А снег ляжет,
все мысли о лете скомкав... |