Ну, чем опять ты недоволен бард кудрявый,
Ведь жизнь наладилась, ты каждый день жуешь,
Во чрево отправляешь не отраву,
А то, что на столе найдешь.
И перевариваешь это втихомолку,
С урчанием в желудке и кишках.
Чего еще, ну вот билет на елку,
Поедешь на рысастых ишаках.
С тебя ведь тоже радостей немного,
Ну, сочиняешь, хрен с тобой пиши.
Тобою не довольна недотрога,
И кажет вечером тебе одни шиши.
А ты б как Пушкин, африканец борзый,
Писал Онегина иль сказки для детей.
Тогда Эльвина на постели скользкой,
Иль Анна Керн, во благо светлых дней,
Отдались смело царскосельской свите,
И Дельвиг пьяный и Кюхельбеккер злой,
Предав свой дух России и элите,
В Неве печальной скрылись под волной. |