Друзья! Пришла пора проститься,
Здесь нет свободы, хоть ты плачь,
Администратор с заграницы
Мой стих зарезал, как палач.
Поступок, право, непонятный,
Для демократии смешон.
Про нормы бормоча невнятно,
Мелкор надвинул капюшон.
«Клеймо» исчезло со страницы,
Но не с души оно ушло,-
Тех, кто «свободою» кичится,-
Настигнет трусов помело.
За что боролись – получили,
Свободы не было – и нет,
Писать придётся, видно, в Чили,
Там свергнут злобный Пиночет.
Спасибо, братцы, за вниманье,
За ваши «плюсы», «минуса»,
Прискорбно это расставанье,
Вдали алеют паруса... |
что-то в этом женское есть...
уходя, уходи, как грится.