В темной чаще на поляне,
Где так редок человек,
На высоком белом стане,
Отживает древо век.
На ветвях висят сережки,
Словно в поле колоски...
Нет красивее одежки
И печальнее тоски,
Чем у старенькой березы,
Что вздыхая на ветру,
По стволу пускает слезы,
Поддаваясь топору. |
