Нет машины и квартиры,
Лишь в посёлке дом отца,
Где играют струны лиры,
И медяшки бубенца.
Здесь в саду времён застоя,
Пребывая в гамаке,
Я творю письмо простое,
Подогнав строку к строке…
Рифмы пали с веток ели
На пустой бумажный лист,
Строчки дивные запели,
Как в деревне гармонист.
Барабанной дробью стопы
Отбивают ритмы строк,
Пробивают смело тропы
В мир, что сладок и жесток. |
