Пустые короба бумажных лиц
В неверном свете лампочек вагонных,
И в ярких вспышках редких перегонов.
Блеск глаз напоминает блеск яиц,
Помытых и протертых полотенцем,
В цветастой миске (соль, немного перца -
чтоб ждать прихода толстых мастериц
И озорниц.)
... Отшельники московского метро...
В бездумно и бессмысленно летящих
Телах, квадратных, как картонный ящик,
Свинцовое и спящее нутро.
Нет чувств... Лишь щеки треплются от тряски
Нет глаз, вернее взгляды их под маской,
И не поймешь - Паяц или Пьеро...
Они ангро...
Рассыпаны без форм и без причин
Горохом по сиденьям цвета грязи.
И нет средь них ни ангелов, ни мрази,
Ни женщин, ни детей и не мужчин.
Их тени не прозрачны и не плотны,
Они не грУстны и не беззаботны
У них есть сонм неузнанных личин -
Ни янь, ни инь...
Стучат колеса... Все это старо...
Сто тысяч раз об этом все писали...
А души по вагонам так же спали,
И так же темен под землей перрон.
Мне тоже бы уснуть в подземной спальне
Но слепит свет, не ближний и не дальний,
И звук... Как будто палкой о ведро -
Живет...метро... |
