В душе дрожит лист сентября,
Не важно то, что скоро лето.
В росе купается Заря,
И тихо льётся песня где-то.
Пройдут часы и день затих,
Во всех домах зажгутся окна.
Чужое счастье светит в них,
Растут вьюнки, стеблей волокна.
А на пригорке древний дом,
Стоит в тумане неподвижно.
Всё замерло и пусто в нём,
Заброшен он давно как видно.
И старый клён уже засох,
В саду не слышно птичье пение.
Лишь на деревьях седой мох,
Укажет стрелкой направление.
Плетень весь сгнил, в траве лежит,
Валяется горшок чугунный.
И гвоздиком к крыльцу прибит,
Прозрачный лучик, майский, лунный.
И странно в комнатах пустых,
Увидеть брошенные вещи.
Лежит печально пыль на них,
Живут в которой только клещи.
С иконы тёмной, что в углу,
Глядит Иисус сердитым взглядом.
Газет обрывки на полу,
Ботинок рваный чей-то рядом.
Скрипучий шкаф, комод и стол,
Накрытый скатертью - клеёнкой.
За печкою ухват и кол,
Покрытый весь "спухою" тонкой.
И рядом раритет - сундук,
На нём лежит тулуп и шапка.
Под потолком повис паук,
Сухая муха, чья-то лапка...
А за окном один бурьян,
Всё заросло и сад стал душен.
Сарай скосился будто пьян,
Он больше никому не нужен.
Прошли года и Дом затих,
Как новый рубль Луна катилась.
Открыты ставни и на них,
Холодным светом серебрилась.
В душе дрожит лист сентября,
Не важно то, что скоро лето.
Здесь побывала я не зря,
И память вдруг, вздохнула где-то. |
у меня тоже есть стихотворение о доме, 
Наверное каждый, кому пришлось посетить свой некогда наполненный жизнью и смехом дом, сейчас же находящийся в заброшенном, а зачастую и в полуразрушенном состоянии, увидел при посещении примерно такую картину, какая описана в этом стихотворении. Лично у меня всё так и было. Вы мастерски смогли передать эту атмосферу!
Браво!