По рассуждениям иной веселой прозы,
Пора б начать детей своих растить.
А не по выходкам бесстыдницы «глюкозы»,
Чтобы на сцене у нее порвалась нить,
Держащую вниманье сборищ зала,
Туда же всю пошлятину зеркал,
Про то, что толстая затейница сказала,
И муж ее стыдливо завлекал,
Окрепшие умы страны всезнаек.
Ну, почему ж так плохо мы живем.
Да потому, что отошел Аркадий Райкин,
И мы за ним на выселки бредем.
И юморим пониже той ширинки,
Что застревает между потных ног.
Он сделал все, оставив лишь пылинки,
На полюсах лысеющих голов. |