Утром дождик берет нас измором,
А с обеда погода на лето.
Но кричат листья желтые хором,
Мол, не ждите обратных билетов.
Стынет кровь, привыкая к простуде,
К вечерам беззакатных потемок.
Вновь читаю о Герде-Гертруде
Эту сказку в преддверьи поземок.
Мягко стелет кисельная слякоть,
Носом шмыгает северный ветер.
Нет Арининой кружки, есть фляга.
Любишь осень в коньячном букете? |