Сорок восемь тысяч,
Это есть все мы
Все что можем принять -
Будут кости из мечты...
В поржавевшей миске счастья
Тухлый суп и кратер неба
Наш хозяин узурпатор
Нам не будет видно света...
Мы уходим не заметно
Нас хоронят на холмах
А в кармане горстка меди
Хватит вроде, до утра...
Пусть их вырвет мясом
Его выжрали в обед,
Пусть их рвет костями –
Нам еды-то нет...
Сорок восемь тысяч
Минус тысяча еще:
Кто-то дернул прыткость,
Гордо в даль ушел... |