Но как скучно бывает ночной порой,
Что мысли свои медом смазываешь.
А ты, как дурачок, с открытой душой
И мысли, как оладушки поглощаешь...
И вот, откуда-то с небес, летят слова,
Но они, как-то вяло на перо садятся,
Все мешая друг другу, текут из меня,
Зато, не хотят в авторстве клясться...
Что ни строка, то опять мой плагиат,
И возможно, что я заколдован кем-то.
Сердце лопочет: подавай на возврат,
А не то уже сам погоришь конкретно...
Мой бог, а как раньше писакам везло,
И у них, что ни слово, перлы везения.
Вдруг, на меня то наваждение нашло,
Но я, дурак, встал на путь наказания...
Надо у классиков подменить их слова,
Но оставить точный стиль изложения.
Рифма быстро сплетется, не дура она,
Да плагиата не видно из-за изменения...
Тут дело мое пошло и я стал знаменит,
Мои книги на полках не залеживаются.
Но совесть все шепчет, дурак, говорит,
Воровство с мечтанием не срастаются...
Вот накаркала же ведьма - и я прогорел,
Некий адвокатишка вскрыл изменения.
Меня судили, я раз и на шконку присел,
Но ночью опять ищу себе приключения...
12.02.17.
С судьбой шутишь, на скамью попадешь,
Но на плагиате - так это точно стопудово.
Стану воровать - с фартом не пропадешь,
А зато после, что-нибудь выдумаю снова... |
