Слова я подбираю

Рассыпан хлор в сортире придорожном,
Вода шумит по трубам и в бачках,
И вдруг в него заходит осторожно,
Поэт с мобилой, ручкой и в очках.

Да, он поэт, признаться в этом надо.
Сидит на троне и ваяет стиш,
Я слышу шелест дорогой бумаги,
А туалетной не пошелестишь.

Вдруг тишина, как будто отрубило,
И напряженье лезет из меня,
А из фекалий музыка мобилы,
(Ало поэт, вам кажется звонят).

Похоже, вы свой гаджет уронили,
И вот у вас расширены зрачки,
От странной позы в поиске мобилы,
Летят в "очко", и ручка, и очки.

Я отрешён, как Гаутама Будда,
За дверью света солнечного медь.
Штаны надену и пойду отсюда,
Чтоб рядом с вами сударь не сидеть.