Прошлогодний лист полуистлевший,
влажный камень, жухлая трава.
В сырости оттаявших проплешин
что другое сыщется едва ль.
Сходит снег. Лоскутья мёрзлой глины
нежат солнца робкого лучи...
Только клик весенний журавлиный
в вышине не скоро зазвучит.
Нет, не скоро в чаще, где валежник
прячет тропки, тихи и узки,
хрупкий, точно бабочка, подснежник
белые раскроет лепестки.
10.02.2017 |
