Как долго уходило лето,
ловя обрывки паутин,
пытаясь спеть, что недопето,
согреть того, кто вновь один
идёт в осенние аллеи,
в горящий золотом закат,
где парус Грея не алеет,
но пишет повесть листопад.
Там стонут тонкие рябины,
усталой страсти стынет песнь.
Тускнеют алые рубины:
По осени уже не цвесть.
Хрустит трава, печально, колко,
А по ночам грустит капель
И падает безмерно долго
Дождём, несущимся в метель. |
