Строка к строке прикладывает мысли. И вроде бы, слагаются стихи. Над ними тучи хмурые нависли: что им нравится в словах строки? Мне кажется, что я уже в изгнанье из солнечного круга в круг иной. Всему печаль находит толкованье и тянется навязчиво за мной.
И вроде, календарь диктует август... и вроде рано индеветь траве. Но почему мечты опущен парус? И что за обречённость в голове? Ржавеет мир у грусти на постое... неторопливо... словно исподволь. И, кажется, что рушатся устои привычек, поперёк косясь и вдоль.
А время лжёт, с завидным постоянством подталкивая даты в нужный ряд. Блажит неудержимым атаманством разор ветров который день подряд. Из пышных крон деревьев на дороги рассеянная падает листва.Закат, за горизонтом спит в берлоге... а горизонт виднеется едва.
Исчислены помарки междустрочий: ещё не осень, но погожий день желанным гостем быть уже не хочет... от городов бежит и деревень. Распятие готово для удачи - когда болеет дух, не до неё. И только честный дождь о чём-то плачет, не может выносить времён враньё.
05.02.2017 |
