Город лежит на лопатках, щурясь
Окнами, фарами, звёздами алыми,
Грезит горами, гудит перевалами
И парусами, что ветром надулись.
Стаи трамваев, бубня, пробегают
В ретуши серой дождливых потёмок…
Контур грядущего – бледен и – ломок…
Дворник метлою его – выметает…
Где-то в бетонной утробе театра
Воском стекают фальшивые лица,
Солнце бумажное тускло искрится
Над нарисованным в спешке Монмартром…
И Королева напыщенной драмы
Вновь утопает в наскучивших фразах…
(Пыльное платье – в поддельных алмазах,
Шёпот суфлёра, чуть слышный из ямы…)
3 февраля 2017 года; 18:14 |
