Безвыходность. И чувство ритма
Вот, пульс ударил по виску.
Найдется сахарная рифма
Да, не писать я не могу...
Закончен день, сгорел без пепла
И нет следа... Обрывки слов.
Он улетел холодным ветром
Туда, где нет уже оков.
В тетради столько писанины,
Что не понять уж что к чему.
В разброс вся жизнь... Мазки картины.
И поиск, слово "почему".
Со всех сторон, где только можно
Не устаю писать ответ.
В стихах найти его не сложно
Тому, кто истинный поэт.
Не для других, не для халтуры,
А просто, сердце объяснить.
Лепить словесные скульптуры
Душой, что рождена творить. |