Каким тяжелым грузом давит бытие,
На плечи, на хребет от творчества ублюдка.
Ему не свойствены ни страхи, ни нытье,
Ни засорения мозгов, кишок, желудка.
Он ловко прыгает по камням суеты,
Скользя на повортах и ухабах,
Не обращайтесь в обществе на «ты»,
И не касайтесь лепестков лавровых славы.
А впрочем плюньте на восторги с высоты,
Кто он такой – бродяга рифмоплетный?
Недавно выползший из сетей немоты,
По сути враль и пьяница залетный.
Ну, что, кропает вирши в темноте,
Нет, нет и прозой ковырнет уснувший разум.
Закончил как-то очный политех,
Любитель стойкий водочной заразы.
При встрече без замаха вдарьте по мозгам,
Поэт с копыт, а вы ногами бейте.
Пусть знает, сволочь, как знакомых дам,
С пути сбивать, таская на балеты.
Ишь моду взял, поэтный примитив,
А мы рогами хвастай депутатам.
Приглушим вместе радостный мотив,
И надаем нагайками по сраке.
Отправим хором в дальный Катманду,
Пилот знакомый, верю, пособит.
Пусть помнит долго русскую манду,
Пусть пишет про нее дурной пиит. |
