Есть женщины странного вида,
С копною упрямых волос.
Берёт и тоска, и обида,
Взирая на этот колосс.
На сердце отчаянно больно,
И всё, что нельзя, теребя,
Уже ощущаешь невольно
Сушёным Гераклом себя.
Есть женщины с пристальным взглядом,
Который пронзает насквозь.
И снова - печаль и досада:
Не всё, что хотелось, сбылось.
А толку грустить и печалиться,
Когда суть да дело в самом:
Ну кто не давал до начальницы
Своим дотянуться умом?!
Есть женщины в белых "Роллс-Ройсах",
Что едут навстречу тебе...
Нет выхода, ройся не ройся,
В своей неуютной судьбе.
Обшарив карманы, где пусто,
Я грустную песню спою,
И в самых растрёпанных чувствах
Полезу в "Калину" свою.
________________
Испив полуночную кружку,
Уйти бы в мечты, а потом,
Бровями уткнувшись в подушку,
Забыться бы радостным сном.
Но лишь подкрадётся дремота,
Пред взором немедля встаёт
Мне образ, знакомый до рвоты -
Безумный больной нищеброд.
24 июля 2015 г. |
Цвет глаз ее - как медный купорос,
А цвет волос - как запахи мимозы,
А губы - мед, их целовать взасос
Готов, но кто же даст такую фею
Не то что целовать, хотя б обнять,
Поэтому в стихах я и грезею,
Ее в них можно даже и в кровать
Мне затащить в огне взаимной страсти,
Представив, как, как будто невзначай,
пред этим с ней знакомлюсь: Джон Ланскастер.
Позвольте пригласить мадам на чай.
А там, где чай, там следом - потанцуем,
И вот уже почти что без ума,
Сраженная французским поцелуем,
Она вдруг раздевается сама
И... звонко раздается подзатыльник -
Стишки кропаешь пошлые опять?
Нет чтобы разморозить холодильник,
С жены хотя бы часть работы снять.