Как много тихой грусти в бабьем лете,
Сквозь шорох шали, что накинута на плечи.
Как жаль, что ей лишь я была согрета,
Своим теплом меня, увы – не обеспечил.
Нет, не грущу я, так, как, вероятно б надо…
Ночами ничего такого мне не снится…
Бывает иногда, мелькнет зарницей,
Летящая куда-то с прошлым – колесница.
Не намочила ни одной подушки я слезами,
Наверно следовало бы, мне повиниться!?
Но ни в одном глазу не режет мою память,
Все то, что улетело с колесницей.
-Как равнодушна! - показаться может…
Что неспособна в чувствах раствориться…
Нет, на меня, поверьте – это не похоже –
Я просто не пытаюсь удержать жар-птицу.
Загружена я по уши делами...
Наполнен музыкой мой дом сторицей,
И с вами нравится мне,- говорить стихами,
Ну, и на кой мне ляд, скажите - эта птица?!
|
