Получилась рукопись плохая,
И теперь она горит в печи,
Может, это сердце полыхает,
Рассыпаясь искрами в ночи!
Отблески огня во тьме играют,
И не нам сейчас его судить
За труды, которые сгорают,
Чтоб другим дорогу осветить.
Жизнь сжигая вечером безлунным,
Дрогнет стариковская рука...
Вам, другим, неопытным и юным
Не понять печалей старика.
Он привык, поэта доля злая,
Всё проходит, люди говорят...
И пускай костёр всю ночь пылает,
Рукописи жертвенно горят! |
