Я строчки ровненько кладу,
И с рифмами всё просто...
Стихи, по тыще штук в году,
Творю молниеносно.
Мне строф с десяток наваять -
Ну, что сходить до ветру.
Как облегчишься, так в "печать" -
Представить вирши Свету.
Глядите все - вот, гений мой
Во всей красе пред вами.
Меня же все со всей душой
На "ху...тор", со стихами.
Слепцы! Узреть вам не дано
Звезду средь звёздной пыли.
Мне быть Поэтом суждено!
С признанием поспешили б...
Они ж кричат со всех концов:
"Ты - рифмоплёт, писака.
Таких видали молодцов -
Фуфло ваять из шлака."
Не признан Я, на пьедестал
Не вознесён толпою.
Мне славу жадный люд зажал,
Но гений мой со мною.
Как прежде, ровненько кладу,
Рифмую быстро, просто...
Справляю рифмами нужду,
Когда приспичит остро. |
Оно- болезнь такая,
Ну, как без ручки жить и строк?
Скажите, я не знаю