Мало избранных. Талантливых – не счесть.
За душой у каждого – загадка.
В былые времена иные имена
Обозревали мир с вершин своих догадок.
Толпа сбегалась посмотреть , да подивиться,
Чтоб о творенье новом рассуждать.
Так наблюдают за полётом птицы,
Кто обречён навеки не летать.
Теперь другие дни с дождём и солнцем
Всё утекло и повернулось вспять
Другая жизнь раскрыть себя торопится.
Толпа творцов… Да, именно толпа!
И редкостны теперь глаза глубокие,
Чья тишина – духовно – нищета,
Но может всё принять: картины, строки ли,
Из черепахи превратиться в журавля! |
Мы, словно овцы, в этой пишущей отаре,
Где изумруды обрастают серой пылью...
Согласен, Дина. Пью ...в прокисшем баре.