Этот взгляд...
Этот вздох...
И задумчивость эта...
До чего ж хороша! Боже мой...
Запорошены снегом давно эполеты...
Я готов ждать её под окном до рассвета.
Я не думал, что стать доведётся поэтом
Мне негаданно этой зимой...
Дерева,
В эту ночь
Мне соперники вроде,
Так и смотрят на окна её.
Снег, однако,весьма и весьма благороден:
Видно, тоже поэзии нынче угоден...
И вниманьем своим никого не обходит,
И вальсируя, с ветром поёт.
Воротник
Мой промок...
Снег кружится, ликуя.
Под собою не чувствую ног.
А строка за строкой на губах - поцелуем...
И окошко её светит, сердце волнуя...
Но устать и уснуть в эту ночь ни в какую
Не даёт дивный взгляд... тихий вздох.
27.11.2016 |
