Не пререкаясь с памятью вселенной,
Не ожидая жертвенных наград,
Бредет поэт по миру в злобе тленной,
Хотя давно прилечь бы в кущах рад.
Его толкает… что ж его толкает,
Продолжить по земле нелегкий путь.
Да кто теперь об этом в мире знает,
Кому открыта жизни бренной суть.
Кому познать дано величье Бога,
Кому открылась мышца от небес.
И кто в ночи сложил для сирых слоги,
Кому в достатке насолил всесущий бес.
Поэт по случаю напитанный познаньем,
Смиренно отбывает долгий срок,
На грани кретинизма и сознанья,
Лелеет то, что приподнес в рожденье рок.
Поэтому коптит в жару немой пустыни,
В удушие мечтая о глотке,
Волшебной влаги, что с небес внезапно хлынет,
И он уйдет в бессмертье налегке. |
