«В ваших стихах ничего нет от жизни,
В вашей улыбке всем виден оскал» -
Так мне редактор сказал с укоризной,
Этим предрёк мой печальный финал.
Смысл стихотворный мне стал безразличным,
В сердце щекотка, неровен мой пульс;
Распространяться не стоит о личном,
Но и в супружестве сбивчивый курс.
Править устал монотонные фразы,
Страсть в них искать и душевную боль,
Будни не будни, и праздник не праздник,
Стрелки часов на отметке шесть-ноль.
Баночка кильки на скатерти белой,
Водка в графине – мой частый каприз.
Я замахнул полстакана умело,
Переживая свой творческий криз.
Нет уж, постойте, не всё безысходно,
Есть ещё время, в себе разберусь!
Сердце забилось моё учащённо,
Сплин перешёл в утончённую грусть.
Грусть породила в момент озаренья
Пару прекрасных, пронзительных строк:
«Помню я чудное это мгновенье,
Дядя мой сильно когда занемог…» |
